المحوّل
السبت، 9:52 صباحًا. أروقة شارع ديلّ إنديپندنتسا.
تبع الرجل الذي يسمّي نفسه ساندرو موزر البذلة الصفراء ثلاثمئة متر، ثم أضاعها داخل مبنى ليس مبنى.
تلك كانت مشكلة بولونيا. كان قد قرأ عن الأروقة قبل أن يأتي. قرأ أن طولها اثنان وستون كيلومترًا، وأنها حمت العلماء والتجّار من المطر ثمانمئة عام، وأن وكالة تابعة للأمم المتحدة تحميها. أُعجب بها في الصور. لكنه لم يفهم، حتى هذا الصباح، أنها فخّ.
الرواق شارع له سقف. السقف من الطوب. الجدران من الطوب. الأعمدة، كل أربعة أمتار، من الطوب. والطوب، الطوب القديم، الطوب الأحمر لهذه المدينة، يعمي جهاز تتبّعه.
نظر إلى جهاز التتبّع الآن. كان شيئًا أسود مسطّحًا بحجم ورقة لعب. على أي كوكب آخر عمل فيه، كان سيُريه النواة نقطة صغيرة ساطعة، مع المسافة والاتجاه وصوت ناعم كالجرس. أما هنا، تحت أقواس شارع ديلّ إنديپندنتسا، فكان يُريه تشويشًا رماديًا، يتحرّك برفق، كالثلج على تلفاز قديم.
كانت البذلة الصفراء قد ذهبت يسارًا. أو يمينًا. انعطف تحت قوس إلى رواق جانبي، وصار ذلك الرواق رواقًا آخر، وانفتح ذاك على ساحة صغيرة فيها كنيسة، ثم أقواس أخرى، وأقواس أخرى.
مشى ساندرو بسرعة، من دون أن يركض. الركض يلفت النظر. ذهب يسارًا، ثم يمينًا، ثم يسارًا. مرّ بصيدلية، ومصرف، ومحلّ لا يبيع إلا القبّعات، ومحلّ لا يبيع إلا الأزرار.
وخرج إلى ساحة صغيرة فيها كنيسة.
كانت الساحة نفسها. كانت الكنيسة نفسها. وأمام الكنيسة وقفت مجموعة من عشرين سائحًا بقبّعات برتقالية متطابقة، يأكلون الجيلاتو في العاشرة صباحًا، وأمامهم مرشدة تعدّهم بإصبعها.
قالت المرشدة: «ثمانية عشر، تسعة عشر، عشرون.» ونظرت إلى ساندرو. «واحد وعشرون؟»
قال ساندرو: «لا. شكرًا لكِ.»
«هل أنت متأكّد؟ سنذهب إلى البرجين بعد ذلك.»
«أنا متأكّد.»
استدار. عاد تحت الأقواس. أخذ منعطفًا مختلفًا هذه المرة، أفضل، محسوبًا. مشى أربع دقائق. وخرج إلى ساحة صغيرة فيها كنيسة.
قالت المرشدة: «ثمانية عشر، تسعة عشر، عشرون. أوه. مرحبًا من جديد.»
نظر ساندرو إلى جهاز التتبّع. التشويش ما زال هناك. وتحته رقم صغير لم يكن ينتبه إليه قد تغيّر لونه. صار أحمر الآن. كان يقول 11%.
حيث جاء ساندرو لم تكن هناك أروقة، ولا طوب، ولا مطر. ولم يكن هناك طعام أيضًا، بالمعنى الذي تقصده هذه المدينة. كان هناك معجون رمادي يخرج من جدار، يحتوي كل ما يحتاجه الجسد، ولا طعم له، وتأكله واقفًا في نحو أربعين ثانية. أكله كل يوم من أيام حياته.
ثم، قبل إحدى عشرة سنة، في مهمّة طويلة مملّة على كوكب هادئ، وجد بثًّا قديمًا من هذا الكوكب. برنامج طبخ. امرأة في مطبخ صغير في بولونيا، بمريلة زرقاء، تُري الكاميرا كيف تفرد عجينة المعكرونة بشوبك طوله طول ذراعها حتى تصير رقيقة إلى حدّ أنك تستطيع أن تقرأ جريدة من خلالها.
شاهده أربعمئة مرة.
تعلّم الكلمات. تالياتيلّي. تورتيليني. راغو. مورتاديلا. تعلّم أن الراغو مكتوب في القانون، وأن للتورتيليني أخويّة، وأن المعكرونة ينبغي أن يكون عرضها جزءًا معيّنًا من ارتفاع برج معيّن. وتعلّم أن أهل هذه المدينة يأكلون ببطء، إلى موائد، معًا، ساعتين أو ثلاثًا، يتكلّمون طوال الوقت. ذلك الجزء لم يفهمه. وكان يريد بشدّة أن يفهمه.
وحين ظهرت المهمّة، نواة طليقة على هذا العالم، واستعادتها في بولونيا من بين كل أماكن المجرّة، قبلها بنصف أجره المعتاد.
كان جهاز التتبّع يقول 10%.
كان يحتاج إلى طاقة. بطاريّته الاحتياطية في حقيبة ظهره، وكانت فارغة. استهلك آخرها في العاصفة، يبحث عن هذه المدينة في الظلام. ما يحتاجه الآن جدار.
وجد مقهى عند زاوية شارع جانبي. فيه منضدة من الزنك، وثلاث طاولات صغيرة، ورجل عجوز يجفّف فنجانًا بقطعة قماش. وعلى الجدار بجانب الباب، تحت تقويم من عام 1998، مقبس كهرباء.
كان مقبسًا صغيرًا جدًا. فيه ثقبان مستديران صغيران، متقاربان، في بلاستيك بلون الكريم اصفرّ مع العمر. أخرج ساندرو شاحنه. كان لشاحنه قابس كبير مستدير بسنّين غليظين ومشبكين معدنيين على الجانبين، مصمّم للمقابس الحديثة في شمال أوروبا، التي تقول وثائقه إنه منها تقريبًا.
لم يدخل. لم يقترب حتى من أن يدخل.
قال ساندرو: «عفوًا. هل لديك محوّل؟»
جفّف العجوز الفنجان.
قال ساندرو: «لهذا المقبس. لقابسي. محوّل بلاستيكي صغير. سأدفع ثمنه.»
«عندي واحد.»
«شكرًا لك. هل لي أن…»
«إنه للزبائن.»
«سأكون زبونًا.» ونظر ساندرو إلى المنضدة الفارغة. «أودّ فنجان قهوة.»
«فنجان القهوة ليس زبونًا. فنجان القهوة رجل واقف في مقهاي.» ووضع العجوز الفنجان. ووضع قطعة القماش. وأشار إلى سبّورة صغيرة على الجدار خلفه. كان مكتوبًا عليها بالطباشير: الغداء. طبق أول، طبق ثانٍ، طبق جانبي، حلوى. 15 يورو. «الزبون يتغدّى.»
«الساعة العاشرة.»
«الغداء في الثانية عشرة والنصف. تطلب الآن، تدفع الآن، تجلس، أعطيك المحوّل، وفي الثانية عشرة والنصف أعطيك الغداء.»
نظر ساندرو إلى السبّورة. تحت الكلمات، بخطّ أصغر، كتب أحدهم أطباق اليوم. تالياتيلّي بالراغو. كرات لحم بالطماطم. بازلاء. كعكة الأرز.
رأى تلك التالياتيلّي أربعمئة مرة، بمريلة زرقاء، على كوكب هادئ.
نظر إلى جهاز التتبّع. 9%.
قال: «سأتغدّى.»
دفع خمسة عشر يورو. فتح العجوز درجًا وأخرج محوّلًا صغيرًا متّسخًا من البلاستيك الأبيض، ورفعه بين إصبعين كأنه مفتاح مدينة، ووضعه في يد ساندرو.
دخل. وأصدر جهاز التتبّع صوتًا صغيرًا ممتنًّا.
جلس ساندرو إلى الطاولة الأقرب إلى المقبس، وركبتاه تحت سطحها لأن الطاولة مصنوعة لأناس أصغر. وإلى الطاولة المجاورة جلست امرأة عجوز بسترة صوفية سوداء، ومعها قهوة وقطعة من كعكة صفراء في صحن. نظرت إليه بعض الوقت.
قالت: «أنت طويل جدًا.»
«نعم.»
«أنت نحيف جدًا.»
«نعم.»
قطعت كعكتها نصفين بحافّة شوكتها ودفعت الصحن عبر الفجوة بين الطاولتين.
قالت: «كعكة الأرز. وصفتي. وهو يسرقها.» وأومأت نحو العجوز خلف المنضدة. «كُل.»
نظر ساندرو إلى الكعكة. كانت ذهبية شاحبة كثيفة، تفوح منها رائحة الليمون واللوز وشيء داكن حلو عند أطرافها. كان قد قرأ عنها.
كان جهاز التتبّع يقول 14%. وكان التشويش الرمادي على شاشته ينقشع. ومن الثلج كانت نقطة صغيرة ساطعة تتكوّن، شمال هذا المكان وغربه، بجانب خطّ أزرق رفيع.
قال ساندرو: «لا أستطيع. شكرًا لكِ. أنا آسف جدًا. لا أستطيع.»
«لماذا؟»
«أنا في عمل.»
صنعت العجوز وجهًا سيتذكّره طويلًا.
استقرّت النقطة الساطعة. قرأ جهاز التتبّع المسافة، والشارع، والمبنى. شارع پييلّا. وبجانب النقطة كان الخطّ الأزرق ماءً. قناة، تجري مكشوفة بين البيوت، تحت نافذة مفتوحة على السماء.
فصل جهاز التتبّع. وضعه في جيبه. ترك المحوّل على الطاولة، حيث مكانه، ووضع فوقه ورقة من فئة خمسين يورو.
قال العجوز: «غداؤك. الثانية عشرة والنصف.»
قال ساندرو: «أعلم.» وكان ذلك أحزن ما قاله منذ سنوات، وخرج إلى الأقواس.
You're all caught up. Next episode coming soon
